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Leed Mortales

(La letra profana)

jueves, 12 de julio de 2007

Consoladme niñas al alba


La jauría de sangre

Rasguñará sus ojos

El ardor que grita
Desde la lava
la muerte
De agridulces pechos

Recuerda
La metáfora ronca
De sus pupilas

Al alba
Consoladme
niñas
con pequeños simulacros
Publicadas por Inática a la/s 9:02 p. m. 10 comentarios:
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"La poesía es insensatez y látigo" (Charles Bukowski)

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